What's my age again?

Un tema de blink-182

Porque crecer es una mierda.



I took her out, it was a friday night,
I wore cologne to get the feeling right.
We started making out, and she took off my pants,
but then I turned on the TV.

And that's about the time she walked away from me,
nobody likes you when you're 23
and are still more amused by TV shows,
what the hell is ADD?
My friends say I should act my age,
what's my age again? What's my age again?


Later on, on the drive home,
I call her mom from a pay phone,
I said I was the cops, and her husband's in jail,
this state looks down on sodomy.

And that's about the time that bitch hung up on me,
nobody likes you when you're 23
and are still more amused by prank phone calls,
what the hell is caller ID?

My friends say I should act my age,
what's my age again? What's my age again?

And that's about the time she walked away from me,
nobody likes you when you're 23
and you still act like you're in freshman year,
what the hell is wrong with me?
My friends say I should act my age...

And that's about the time that she broke up with me,
no one should take themselves so seriously
with many years ahead to fall in line,
why would you wish that on me?
I never want to act my age,
what's my age again? What's my age again?

What's my age again?...

El problema con los memes

es que YA NO SON GRACIOSOS

Y TAL VEZ NUNCA LO FUERON

DÉJENLOS MORIR EN PAZ

Entiéndanlo.

Admit it!

Un tema de Say Anything

 

Admit it!

Despite your pseudo-bohemian appearance and vaguely leftist doctrine of beliefs,
you know nothing about art or sex that you couldn't read in any trendy New York underground fashion magazine.
Prototypical nonconformist, you are a vacuous soldier of the thrift store Gestapo.
You adhere to a set of standards and tastes that appear to be determined by an unseen panel of hipster judges -BULLSHIT!-,
giving the thumbs up and thumbs down to incoming and outgoing trends and styles of music and art.
Go analog, baby! You're so post-modern!
You're diving face forward into an antiquated past.
It's disgusting! It's offensive! Don't stick your nose up at me!

Yeah, what do you have to say for yourself?
(whoa, whoa, whoa, whoa!)
Yeah, what do you have to say for yourself?
(whoa, whoa, whoa, whoa!)

You spend your time sitting in circles with your friends, pontificating to each other,
forever competing for that one moment of self-aggrandizing glory
in which you hog the intellectual spotlight, holding dominion over the entire shallow, pointless conversation.
Oh, we're not worthy!
When you walk by a group of quote-unquote "normal people",
you chuckle to yourself, patting yourself in the back as you scoff.
It's the same superiority complex shared by the high school jocks who made your life a living hell,
and it makes you a slave to the competitive capitalist dogma you spend every moment of your waking life bitching about!

Yeah, what do you have to say for yourself?
(whoa, whoa, whoa, whoa!)
I said yeah, what do you have to say for yourself?
(whoa, whoa, whoa, whoa!)

'Cause I'm proud of my life and the things that I have done,
proud of myself and the loner I've become.
You're free to whine, it will not get you far,
I do just fine, my car and my guitar.

Proud of my life and the things that I have done,
proud of myself and the loner I've become.
You're free to whine, it will not get you far,
I do just fine, my car and my guitar.

Well let me tell you this: I am shamelessly self-involved.
I spend hours in front of the mirror, making my hair elegantly disheveled.
I worry about how this album will sell, because I believe it will determine the amount of sex I will have in the future.
I self-medicate with drugs and alcohol to treat my extreme social anxiety...

You are a faker! (Admit it!)
You are a fraud! (Admit it!)
You're living a lie! Living a lie!
Your life is living a lie!
You don't impress me! (Admit it!)
You don't even intimidate me! (Admit it!)
Why don't you bow down, get on the ground
and walk this fucking plank!
YEAH!

Yeah, what do you have to say for yourself?
(whoa, whoa, whoa, whoa!)
I said yeah, what do you...?

Proud of my life and the things that I have done,
proud of myself and the loner I've become.
You're free to whine, it will not get you far,
I do just fine, my car and my guitar.

I drift, drift, drift, drift, drift, yeah...
I drift, drift, drift, drift, drift, yeah...

And I am done with this,
I wanna taste the breeze of every great city.
My car and my guitar,
my car and my guitar.
So you've come to be made of these
urges unfulfilled.
Oh no no no no no, when I'm dead, I'll rest,
when I'm dead, I'll rest, lay still.

When I'm dead, I'll rest, I'll rest...
When I'm dead, I'll rest, I'll rest...
When I'm dead, I'll rest, I'll rest...
When I'm dead, I'll rest, I'll rest...

I'm back, bitches.

"Don't let 'em say you ain't beautiful;
they can all get fucked, just stay true to you."
Eminem, "Beautiful".

Y ahí estaba, en el fondo de la fosa que yo mismo -con la invalorable ayuda de unas cuantas personas- cavé. Me había rehusado a ir a la facultad. Había caminado por todo el centro de Buenos Aires, fumando como una puta chimenea, alternando entre una furia ciega que me hacía golpear las paredes y una depresión que apenas me dejaba fuerzas para caminar. Los cortes en los brazos dolían. En el Borda no podían ayudarme; no internan a nadie si no hizo tratamiento psiquiátrico antes.

Mañana se cumplirán dos semanas de ese día de mierda. No me siento mejor. Todavía tengo mucha mierda adentro mío. Pero no voy a dejarme ganar. La depresión se fue momentáneamente, los cortes cicatrizaron, me juramenté a mí mismo jamás hacer que mis amigos pasen por la preocupación que les hice pasar ese día. Esta vez, es personal.

Y por eso y por varias razones más, vuelve este pequeño agujero en la web que un día decidí llamar "Provocando Disturbios". Porque, ¿qué mejor momento para provocar disturbios que cuando estás lleno de ira?

Habrá más texto, habrá cuentos, habrá música, habrá discos, habrá arte, estarán todas las cosas que hacían interesante (?) a este lugar. Voy a asegurarme que disfruten su estadía y se lleven cosas que les gusten, sea un disco que se querían bajar, un tema que tenían ganas de oír, una banda que no conocían... Porque ese era el propósito de este blog. Eso y lloriquear, que es lo que estoy haciendo ahora (??).

Así que agárrense, porque esta vez voy sin forro y no me hago cargo de ningún pibe.

Stay tuned

Nick =)

le llaman democracia y no lo es

MIERDA

El condenado

by Paola Kaufmann

Mientras venía caminando por Pichincha, se dio cuenta de que tranquilamente podría no acordarse dónde era que trabajaba: un día fortuito aparecían dos cabinas telefónicas, la inmutable ferretería engendraba un locutorio y los árboles frente a la clínica eran arrancados de cuajo por la gente de la Municipalidad para instalar parquímetros. Y todo esto en la misma cuadra de Buenos Aires. Si Frascara se acordaba exactamente de la fecha fue porque aquella mañana, al llenar una receta, había mirado el calendario que estaba sobre su escritorio: 19/9/91. Lo anotó a propósito de esa manera, pero de inmediato pensó que no tenía ninguna importancia. Más tarde, cuando se disponía a empezar el recorrido por las habitaciones, comentó el hecho con Mabel, la enfermera que se encargaba del turno hasta las ocho de la noche. Mabel se limitó a preguntarle si algo así traía suerte, como encontrar un trébol de cuatro hojas. Él contestó que no sabía, y que en todo caso también podía significar lo contrario, como cruzarse con un gato negro. Mabel, sonriendo, dijo que prefería pensar en lo primero, y después cada uno siguió con su trabajo.

Pasado el mediodía había llamado su mujer para avisarle que sentía náuseas y que se acostaría hasta que él llegara. Después, un visitador médico con unos bigotes de aspecto ridículo había tratado de convencerlo de las propiedades de un nuevo producto anticonvulsivante, con un nombre tanto o más ridículo que sus bigotes. ¿Nomasconvul? ¿Convulstop? ¿Antiepileptol? Se lo sacó de encima aceptando una cantidad absurda de muestras que se vencerían en el cajón de su escritorio. A las cuatro de la tarde tuvo la sesión con María Clara, una de las gemelas Cántor. Las dos mujeres, a los 76 años, habían desarrollado simultáneamente un tumor cerebral que, entre otras cosas, les impedía reconocer el parentesco que las unía pero no la imagen, luego de lo cual tanto María Clara como Teresa Cántor habían caído en un delirio paranoide en el que eran mutuamente perseguidas por su doble. Enfermedad extraña, l'illusion des sosies: un caso tan pintoresco como irremediable.

Locos, pensó Frascara, a sabiendas de que su pensamiento no tenía nada de profesional. Es que a veces sentía unas ganas nada profesionales de salir corriendo de ahí, o ni siquiera corriendo, más bien seguir caminando como si nada, sin propósito, por ese pasillo blanco, seguir sin saludar a nadie, sin atender a nadie, seguir y pasar de largo la puerta de su consultorio y más allá, hasta el jardín, hasta la calle, hasta quién sabe dónde. Pero lejos, definitivamente lejos de ese loquero. Claro que la mayoría de las veces tenía que abrir la puerta, acomodarse el guardapolvo blanco que era como una coraza de gladiador y un disfraz de dios, y entrar.

Esa tarde, Frascara había ido a ver al paciente nuevo porque sí, aunque podría muy bien no haberlo hecho, haberlo dejado para el otro día porque era tarde, pero siempre Frascara terminaba por no irse, ni caminando ni corriendo ni nada.

"Algo monstruoso. No hablo de lo que me rodea: hablo de mí, de esta cualidad horrenda que se apoderó de todo mi ser, de mi voz que en un tiempo fue clara y ahora no es más que esto que oye. Como si el aire mismo se hubiese deformado. Y esta turbidez, esta melancolía imparable. Este moho que se adhiere a mí. Es el moho de los años. Estoy vivo cuando debería estar muerto. Estoy vivo cuando mi cuerpo debería ser un montón de huesos pudriéndose en un nicho cualquiera."

-Y por desgracia, señor... ¿Me diría su nombre, si es tan amable?

El hombre estaba ahí, sentado en el medio de la habitación, observándolo. Y le había preguntado su nombre, aunque Frascara sintió como si hubiese empezado a hablar desde el momento mismo en que había decidido abrir la puerta.

-Doctor Frascara -dijo.

-Doctor Frascara. Le estaba comentando que por desgracia, esto no es ninguna metáfora.

-No sé a qué se refiere.

Frascara había apelado, casi sin proponérselo, a lo que solía llamar "sorpresa técnica". "No sé a qué se refiere", "A ver, explíquemelo mejor", y frases por el estilo, dichas en un tono lánguido, ni demasiado sorprendido ni demasiado interesado. Curioso y hasta casual. Hacerse el idiota, pensaba Frascara, hacerse el idiota pero sólo con los inteligentes. ¿Por qué el coeficiente intelectual estaría tan imbricado con la locura? Esto era un problema, y un misterio irresoluble al mismo tiempo. Pero el hecho es que no le había salido ni lánguido, ni curioso, ni casual, porque sí sabía. Algo monstruoso, había dicho, y sin embargo, tuvo la sensación de que el hombre no había pronunciado nada parecido.

-Supongamos que no sabe -dijo el hombre, sonriendo.

Frascara estaba decidido a escucharlo, y no respondió.

-Supongamos que le confieso que soy un condenado. Que no soy un hombre, en una palabra, sino una entidad que ocupa este cuerpo.

Frascara garabateó en su cuaderno, sin dejar de mirarlo.

-¿Va a tomar notas? -preguntó el hombre.

-Si no le molesta.

Delirio, anotó. Como si el aire mismo se hubiese deformado.

-No me molesta, pero no veo lo delirante. Le dije que soy un condenado.

-Y que no es un hombre, sino una entidad. Dígame qué tipo de entidad.

-Doctor Frascara, no creerá que ser hombre es ser meramente un cuerpo. La humanidad no está en el cuerpo, ¿o sí?

-No solamente -respondió Frascara. Se arrepintió de inmediato, pero era tarde: el hombre lo observaba con regocijo.

-Eso va a tener que juzgar antes de considerar que deliro, se da cuenta.

-No soy su juez, ni esto es un juicio. Usted dijo que era un condenado, no sé por qué ni por quién, ni cuál es su castigo.

-El moho de los años -dijo el hombre.

Frascara anotó lo más prolijamente que pudo: capacidad intelectual. Algo monstruoso.

-Veo que entiende -agregó el hombre.

-En absoluto -respondió Frascara-, explíquese un poco más.

-¿Cree realmente en mi capacidad intelectual, o me está tomando por imbécil, doctor?

-¿Por qué dice eso?

-Porque no necesito explicarle que acaba de anotar algo que yo no dije.

Frascara miró el block, impasible.

-No dije que fuera a transcribir esta charla, sino a tomar notas. Notas mías.

-Entiendo.

-Sigamos. Dijo: el moho de los años.

El hombre giró súbitamente la cabeza hacia la única ventana del cuarto.

-¿Qué es lo que ve por esa ventana, doctor?

-No demasiado -dijo Frascara, mirando a su vez-. La calle Pichincha, supongo.

-Hamburgo. Es una calle del puerto de Hamburgo. El Elbe está negro de cuerpos podridos. ¿Siente el olor? ¿Puede sentir el olor de la peste?

-¿De veras cree que estamos en Hamburgo? -preguntó Frascara, con una curiosidad genuina.

-¿Quiere averiguarlo, doctor? Vaya, salga. Ich hoffe dass Sie Deutsch sprechen (Espero sepa usted hablar alemán), y no se olvide: estamos en 1892. Der Plagen riecht nach toten Fisch (La peste huele a pescado muerto).

Frascara miró por la ventana, y sonrió.

-Se parece bastante a la calle Pichincha...

-La peste siempre huele a pescado muerto -repitió el hombre suavemente, y sonrió a su vez.

En ese instante, Frascara vio a una mujer que pasaba caminando por la calle. La mujer se detuvo frente a la ventana, y miró hacia adentro. Tenía un sombrero blanco, de ala corta, con una pluma en un costado. Levantó el brazo para hacer sombra con la mano. Frascara pudo ver entonces la manga del traje entallado, el puño cerrado con una hilera larga de botones casi hasta el codo, y el paraguas con mango de marfil, inusitadamente pequeño, como de juguete. ¿La había visto antes? ¿Había visto antes esa cara? Imposible. Y sin embargo... Quiso interrogar al paciente sobre la mujer, pero se dio cuenta de que el hombre, la mirada del hombre, estaba fija en el borde superior de la ventana, más allá, tal vez en el cielo. No quiso interrumpirlo. Pensó que no quería interrumpirlo, o más bien lo estaba pensando cuando el hombre, sin dejar de mirar el cielo, le preguntó:

-¿La vio?

Frascara no contestó.

-Se llama Margaretta, Johanna Margaretta Fritz. Fräulein Fritz. ¿No va a salir? -preguntó entonces, volviéndose otra vez hacia él.

De reojo, Frascara observó la ventana: la mujer ya no estaba. ¿Pero había estado? Se restregó las manos antes de tomar el block y anotar:

Alucinaciones. El moho de los años.

-Vamos, doctor. Sobre quién escribe, ¿sobre usted, o sobre mí?

-Eso no importa. Volvamos al principio y dígame quién es.

El hombre se lo dijo. Frascara sintió que las manos le sudaban, e hizo un gesto casual de secárselas sobre el guardapolvo. Sintió que apenas podía controlar el impulso de mirar otra vez por la ventana.

-¿A qué se refiere exactamente?

El hombre rió con suavidad, y juntó sus manos como si fuese a arrodillarse y rezar.

-Pasan los años, sabe doctor, pasan los años y siguen los mismos eufemismos: el Anticristo, los vampiros, la ristra de ajos, la cruz y el agua bendita en esos pilares que parecen los inodoros de los santos.

Frascara buscó automáticamente en su anecdotario de delirios alguna idea que le permitiera adelantarse a lo que el hombre diría enseguida, alguna imagen en ese bestiario exquisito que se había construido gracias a años de escuchar a tanto loco hablar sobre su propio mundo sumergido, un mundo del que apenas se veía un reflejo deforme. Ese bestiario que era una prueba más de la inutilidad de su profesión. Y Frascara no consiguió dar con nada útil, más allá del mito del hombre que pacta con el diablo la liquidación de su alma.

-¿Un pacto? Qué ridiculez -respondió el hombre-. Anote, por favor. Anote en su cuadernito que dije: qué ridiculez. ¿Por qué motivo el Mal tendría la necesidad de pactar, de entregar algo a cambio? ¿Nunca se le ocurrió pensar que la verdadera esencia del Mal es justamente eso?

-¿Justamente qué?

-La ilusión, doctor. La ilusión de recibir un premio a cambio de dar el alma, el cuerpo, la historia, la posibilidad de agotarse como se agota todo, de morirse como se muere todo. No dejar nada, doctor Frascara. Dejar de ser. La verdadera médula del mal es eso: negarlo todo, a cambio de nada. Y otras cositas más.

Durante unos segundos hizo silencio, un silencio que Frascara sintió como algo horrible. Como el sonido de cascos sobre los adoquines de una calle antigua. Pero el hombre enseguida volvió a hablar, y ya no había tormento en su voz.

-Soy un condenado. No hay ningún mérito en esto.

-¿Entonces qué hay?

-Si usted supiera lo pálido, lo anémico que es este mundo cuando no hay guerras, ni masacres, ni catástrofes que hagan desaparecer lo que sea, una isla, una especie, una ciudad. Véalo de esta manera: la vida es eso que hace que haya más de lo mismo en el lugar donde estuvo siempre, en el único lugar posible, digamos. Es, por lo menos, aburrido, ¿no le parece?

-Acá no importa lo que me parezca a mí, sino lo que le parezca a usted -dijo Frascara.

El hombre lo observó con una expresión repentina de hastío.

-Ahora también me aburre, doctor.

-Tampoco estoy acá para divertirlo.

-¿Ah, no? Y entonces ¿para qué? ¿Qué diferencia hay entre uno que se cree el Arcángel San Gabriel y yo? Déme lo que me tiene que dar y váyase, soy un loco como cualquier otro.

-Usted no cree eso.

-Ya le dije que no, pero a mí no me molesta quedarme acá, en cambio a usted parece que le molestara la idea de irse.

-No veo por qué tendría que molestarme -empezó a decir Frascara, pero el hombre lo interrumpió.

-Afuera lo espera el mundo, doctor. Pero qué mundo, cuál mundo. ¡Ahí está otra vez, mírela!

En la ventana, la mujer del paraguas había apoyado la frente contra el vidrio. Frascara vio que tenía los ojos negros y lisos como los de un animal nocturno. ¿A quién se parecía? Fräulein Fritz le hizo señas para que se acercara, golpeando ligeramente el vidrio con el mango del paraguas. Frascara tuvo el impulso de levantarse pero se contuvo.

-Cuál mundo -repitió el hombre. Su voz se había transformado en un murmullo, algo que envolvía a Frascara como una corriente de aire o de música o de electricidad. Hizo un esfuerzo y volvió a mirar al hombre que parecía a punto de incorporarse.

-Siéntese -ordenó Frascara secamente.

El hombre estalló en una carcajada.

-Locos, doctor. ¡Todos locos! Hay tantas enfermedades extrañas, ¿no le parece? ¿Usted cree que lo mío es una enfermedad? Cuánta basura, Frascara, cuánta basura que hay en este mundo aburrido, lento y aburrido. Por sobre todo aburrido. Sufro de la monotonía idiota de los mortales, qué le parece. Del obrar sin sangre ni pecado, de la mierda cristiana sufro, Frascara, y disculpe usted si lo llamo por su nombre, pero es que me agrada, me suena... extemporáneo, como la calle que usted llama Pichincha, una calle perdida en un siglo, en una fecha que, escúcheme bien: no tiene ninguna importancia para mí. Su loquero, no tiene importancia, sus drogas no tienen importancia. ¿Quiere dármelas? Venga, todas las que quieras. Acá estoy, no me pienso mover, de modo que no hace falta que me ordenes quedarme quietito quietito en mi asiento.

-Ahora me tutea.

-Perdón, Doctor Frascara. Es que los locos tenemos patrones de conducta un tanto... aleatorios, como quien dice: hoy tuteamos, mañana le abrimos el corazón a su hijito, se lo abrimos con la uña, ahí mismo, sobre el vientre de su mujer. No somos capaces de esperar al parto: además de locos, impacientes.

Frascara sintió ganas de vomitar.

-¿Cómo sabe eso? -preguntó, aunque no supo si la voz le había salido o no de la garganta.

-Cómo sé qué. Qué es lo que quiere saber. Qué es lo que quiere realmente, Frascara, pero realmente. Piense, pida, dígame.

Salir de ahí, salir ya, pensó Frascara, llamar a Matilde, pedirle el halopidol, pero por un instante reconoció que no podía asegurar que existiera Matilde, ni si había una salida en alguna parte, ni siquiera cuál era la dosis de halopidol: cinco, quinientos miligramos, un kilo y medio de halopidol inyectable en cuatro litros de querosén, y un fósforo, solamente un fósforo. Frascara tenía los puños cerrados y la punta de la lapicera clavada en la punta de la mano. El hombre reía ahora. Trató de serenarse, de levantarse y caminar, de evitar lo que parecía un temblor compulsivo en sus dientes. Quiso decir algo pero no pudo, y se dirigió hacia la puerta sin saber exactamente adónde iba. En ese momento, Frascara se vio a sí mismo desde arriba, como quien se ve desde el techo. Se vio extendiendo el brazo, agarrando el picaporte, y empujando la puerta para abrirla. Y ya del otro lado se sintió mejor. Respiró con avidez, como si acabara de salir de una apnea prolongada, y caminó por el pasillo primero apoyándose un poco en la pared, después normalmente. Cuando pasaron a su lado arrastrando una camilla, apuró el paso. Antes de salir a la calle sintió una voz a su espalda llamándolo con urgencia, pero él no contestó, y se alejó caminando cada vez más rápido.

[Paola Kaufmann. El campo de golf del diablo. Punto de Lectura, 2002]

good times for a change

me pudrí de tener esto colgado

voy a cambiar absolutamente todo

váyanse a la concha de su madre.

aaand heaven knows i'm miserable nooooow (8)

Discos que hay que oír antes de morir - XCIV

Hoy: BRAND NEW - 2006 - THE DEVIL AND GOD ARE RAGING INSIDE ME



Si con Deja Entendu Jesse Lacey probó que tenía una banda de la hostia, este disco probó que estábamos equivocados. Es una banda de la recontra hostia.

Más de lo que oímos en el disco anterior, pero muchísimo mejor, cosa que lo convierte en -tal vez- el mejor disco de Brand New. En fin, no es mucho lo que puedo decir de este disco, sólo puedo decirles que si les gustó Deja Entendu, este los va a enamorar definitivamente. Bah, todo lo que haya hecho esta banda es altísimamente recomendable.

Tracklist:

1. Sowing Season
2. Millstone
3. Jesus
4. Degausser
5. Limousine (MS Rebridge)
6. You Won't Know
7. Welcome To Bangkok
8. Not The Sun
9. Luca
10. -
11. The Archers' Bows Have Broken
12. Handcuffs

Link: http://www.mediafire.com/?mtodyt2mhml

Rickymel (:

Canción de la semana

Perdón por el retraso.

Voy a subir muchos discos para compensar.

Este será sólo uno de ellos.



Kid A, Kid A, Kid A, Kid A...

Everything...
Everything...
Everything...
Everything...
In its right place...
In its right place...
In its right place...
Right place...

Yesterday I woke up sucking a lemon
Yesterday I woke up sucking a lemon
Yesterday I woke up sucking a lemon
Yesterday I woke up sucking a lemon

Everything...
Everything...
Everything...
In its right place...
In its right place...
Right place...

There are two colours in my head
There are two colours in my head
What is that you tried to say?
What was that you tried to say?
Tried to say...
Tried to say...
Tried to say...
Tried to say...

Everything...
In its right place...

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Rickymel (:

Los videos más grosos del mundo

Febrero 2011: BRAND NEW "Sic Transit Gloria... Glory Fades"
(del disco Deja Entendu, 2003)



Debo empezar a subir más discos de Brand New. Mañana subo uno.

Por lo pronto, aquí hay una lección de cómo hacer videos. Uno particularmente perturbador -tal como la atmósfera de la canción- y bastante más profundo de lo que parece. Si leyeron la letra sabrán a lo que me refiero. Muy merecido su lugar en esta sección.

Rickymel (:

Discos que hay que oír antes de morir - XCIII

Hoy: ANIMAL COLLECTIVE - 2009 - MERRIWEATHER POST PAVILION



Otra placa difícil de describir. Podría usar la palabra "psicodelia" millones de veces, pero aún así no haría justicia al tremendo vuelo creativo que rezuma este disco.

Grabado sin la presencia de guitarras, este álbum, el último de Animal Collective hasta la fecha, es una de las muestras más fehacientes de que la psicodelia está más viva que nunca, y que puede volar a alturas que poco tienen que envidiarle a aquellas a las que llegaron durante los '60. Hay que escucharlo varias veces para que les quede, debido a que el sonido es bastante raro, pero pronto verán que es de lo más genial y análogo a nadar en un mar de ácido lisérgico.

Tracklist:

1. In The Flowers
2. My Girls
3. Also Frightened
4. Summertime Clothes
5. Daily Routine
6. Bluish
7. Guys Eyes
8. Taste
9. Lion In A Coma
10. No More Runnin'
11. Brother Sport

Link: http://www.mediafire.com/?z2u9yc4yxpx

Rickymel (:

Song of the week

La letra se las debo porque no la pude encontrar.



Rickymel (:

Discos que hay que oír antes de morir - XCII

Hoy: NEUTRAL MILK HOTEL - 1998 - IN THE AEROPLANE OVER THE SEA



Este disco... es difícil de describir. ¿Folk rock? ¿Psicodelia? ¿Cosas demasiado raras? Sí, es todo eso junto y más. O no. Qué sé yo.

Con poco más que una guitarra acústica, la desgarrada y poderosa voz de Jeff Mangum, e instrumentaciones y arreglos locos varios, NMH logra un disco que impresiona por lo raro y a la vez genial que suena. Tal como se lo definió en su época "o es la obra de un genio, o de un loco drogado que le salió esto de casualidad".

Les aseguro que jamás he oído nada igual, y estoy casi seguro de que ustedes tampoco. Escúchenlo dos veces seguidas, y van a ver cómo se enamoran.

Tracklist:

1. The King Of Carrot Flowers, Pt. 1
2. The King Of Carrot Flowers, Pts. 2 & 3
3. In The Aeroplane Over The Sea
4. Two-Headed Boy, Pt. 1
5. Fool
6. Holland, 1945
7. Communist Daughter
8. Oh Comely
9. Ghost
10. Untitled
11. Two-Headed Boy, Pt. 2

Link: http://www.mediafire.com/?34cotyjj0rk

Rickymel (:

¿Y el dominguicidio?

Simple, no está más. Tenía que extirparlo ya que se estaba convirtiendo en un cáncer que me sacaba la vida tema a tema (faaah, pará un poco, drama queen).

Y aparte porque, quiera admitirlo o no, eran TODAS indirectas hacia ella. Y ya no daba para más la situación, en algún momento tenía que conseguirme un par de huevos y sacarla de mi vida de una vez por todas.

That moment is NOW.

Also, ahora tengo cuenta en Last.fm, si quieren chusmear: http://www.lastfm.es/user/SaintShoot

Rickymel (:

Song of teh week

Estamos posteando muy poco últimamente... Trabajaré en eso...



So tired, tired of waiting,
tired of waiting for you...
So tired, tired of waiting,
tired of waiting for you...

I was a lonely soul,
I had nobody 'till I met you,
but you keep a-me waitin'
all of the time, what can I do?

It's your life,
and you can do what you want.
Do what you like,
but please don't keep a-me waitin',
please don't keep a-me waitin'.

'Cause I'm so tired, tired of waiting,
tired of waiting for you...
So tired, tired of waiting,
tired of waiting for you...

I was a lonely soul,
I had nobody 'till I met you,
but you keep a-me waitin'
all of the time, what can I do?

It's your life,
and you can do what you want.
Do what you like,
but please don't keep a-me waitin',
please don't keep a-me waitin'.

'Cause I'm so tired, tired of waiting,
tired of waiting for you...
So tired, tired of waiting,
tired of waiting for you...
For you...

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Rickymel (:

Discos que hay que oír antes de morir - XCI

Hoy: VOX DEI - 1971 - LA BIBLIA



Los que me conocen sabrán mi posición frente a la religión. Pero esto es sencillamente maravilloso.

Cuando el rock en nuestro país estaba dando sus primeros pasitos de bebé, los genios que componían Vox Dei crearon una obra de un vuelo creativo, una belleza y una genialidad inconmensurables e inigualados hasta hoy. Incluso el más ateo puede verse conmovido por esta obra. Escúchenlo y van a ver que hay un Poder Superior, y que se llama música.

Tracklist:

1. Génesis
2. Moisés
3. Las Guerras
4. Libros Sapienciales
5. Profecías
6. Cristo - Nacimiento
7. Cristo - Muerte Y Resurrección
8. Apocalipsis

Link: http://www.megaupload.com/?d=KIKRG91Z

Rickymel (:

Song of the week

El último disco aún no me termina de convencer, voy a pegarle un par de oídas más y pongo review acá.



Hey boys, look where we are,
this town ain't big enough for the both of us,
so get ready to run.
This all goes to show
just how little you really know
about the way that we are.

I notice everything,
like every single rumor that you spread today,
you're never gonna change, let's set this record straight,
I know all your dirty secrets that you kept from me,
this conversation's over.

Watch your step,
this town can chew you up
and spit you out,
so pardon me but you shouldn't be so proud.
Watch your step,
this town can chew you up
and spit you out,
so pardon me but you shouldn't be so proud.

You're all the same,
you think that everyone around cares about what you think,
no one knows your name.
It's about that time,
take everyone you know and get as far across my state's line
as you possibly can.

I notice everything,
like every single rumor that you spread today,
you're never gonna change, let's set this record straight,
I know all your dirty secrets that you kept from me,
this conversation's over.

Watch your step,
this town can chew you up
and spit you out,
so pardon me but you shouldn't be so proud.
Watch your step,
this town can chew you up
and spit you out,
so pardon me but you shouldn't be so proud.

Will they miss me when I'm gone?
Will this time be for too long?
Wait 'till then and see if time brings change...
Will they miss me when I'm gone?
Will this time be for too long?
Wait 'till then and see if time brings change...

Watch your step,
this town can chew you up
and spit you out,
so pardon me but you shouldn't be so proud.
Watch your step,
this town can chew you up
and spit you out,
so pardon me but you shouldn't be so proud...

So pardon me but you shouldn't be so proud...

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Rickymel (:

Discos que hay que oír antes de morir - XC

Hoy: DAFT PUNK - 1997 - HOMEWORK



Sí, como había dicho antes, me gusta la electrónica. Esta es una de mis bandas favoritas. Y uno de mis discos favoritos (duuuhhh).

Genios y figuras del house, Daft Punk logró un debut tan sólido y bien hecho, que suena novedoso e increíble aún hoy, a más de 10 años de su edición. Ni un solo beat de más. Ni un solo tema aburrido o difícil de tragar. Todos los temas son fundamentales para todo aquel que quiera descubrir que las computadoras, sintetizadores, samples, etc., también sirven para crear música.

Tracklist:

1. Daftendirekt
2. WDPK 83.7 FM
3. Revolution 909
4. Da Funk
5. Phoenix
6. Fresh
7. Around The World
8. Rollin' & Scratchin'
9. Teachers
10. High Fidelity
11. Rock N' Roll
12. Oh Yeah
13. Burnin'
14. Indo Silver Club
15. Alive
16. Funk Ad

Link (a 320 kbps for your convenience): http://depositfiles.com/es/files/cy7ktgrzf

Rickymel (:

The fucking song of the fucking week

Este hermoso cover de la conocida e igualmente hermosa canción de Sinead O'Connor.



It's been seven hours and fifteen days
since you took your love away,
I go out every night and sleep all day
since you took your love away.
Since you've been gone I can do whatever I want,
I can see whomever I choose,
I can eat my dinner in a fancy restaurant,
but nothing, nothing can take away these blues.

'Cause nothing compares,
nothing compares to you.

It's been so lonely without you here,
like a bird without a song.
Nothing can stop these lonely tears from falling,
tell me baby, where did I go wrong?
I could put my arms around every girl I see,
but they'd only remind me, remind me of you.
I went to the doctor n' guess what he told me, guess what he told me
he said "Boy you better try to have fun, no matter what you do,
but he's a fool.

'Cause nothing compares,
nothing compares to you.

All the flowers that you planted, mama, in the backyard,
all died when you went away.
I know that living with you baby was sometimes hard,
but I'm willing to give it another try.

'Cause nothing compares,
nothing compares to you.
'Cause nothing compares,
nothing compares to you.
'Cause nothing compares,
nothing compares...

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Rickymel (:

Los videos más grosos del mundo

Enero 2011: ASSPERA "El Hijo De Cuca"
(del disco Hijo De Puta, 2010)



Para empezar el año con toda la puta onda, ¿qué mejor que poner este ENORME video de esta ENORME banda de metal bizarro, haciendo un ENORME cover de Pocho La Pantera?

Enjoy, manga de giles!

Rickymel (: